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    当晚十一点四十，江枫重新出现在临江夜市最东头的犄角旮旯。

    林朔的推车还在老位置，三个轮子加半块红砖，铁皮锈迹斑斑。

    江枫往那把缺了一条腿的塑料椅上一坐。

    “老板，芽菜炒饭，一份。”

    林朔抬头看了他一眼。

    那眼神里明显带着打量，但没多嘴，转身拧开煤气灶。

    蓝火窜起，猪油下锅，隔夜饭噼啪作响。

    江枫端着饭盒坐在角落慢慢扒拉，吃完付账走人，全程没多说一个字。

    第二天，同一时间，同一把椅子。

    “芽菜炒饭。”

    林朔的眉头皱了皱，手底下的动作没停。

    锅铲贴着铁锅底部刮过，米粒腾空，在昏黄灯下画出漂亮的抛物线。

    饭盒递出来，林朔嘴唇动了动，到底没问出口。

    江枫依旧一口一口吃完，扫码付钱，起身离开。

    第三天夜里十一点半，江枫的屁股还没挨上塑料椅，林朔那边已经先开了火。

    猪油舀进锅，隔夜饭紧跟着下去。

    江枫坐稳了，饭盒就递了过来。

    两个人全程一句话没说。

    但这诡异的默契，比任何寒暄都管用。

    林朔不问他为什么连来三天，江枫不解释自己为什么只点同一道菜。

    规矩就这么立住了。

    第四天深夜，京海飘起了细雨。

    夜市的人流肉眼可见地稀了下来，不少推车提前收摊，拖着铁轮子在湿漉漉的地面上碾出刺耳的声响。

    林朔的推车没动。

    江枫踩着一双湿透的布鞋，慢吞吞地穿过空荡荡的摊位走廊，在那把塑料椅上坐下。

    雨丝斜着扫过来，遮阳伞只挡了一半。

    林朔多看了他一眼。

    “下雨天还跑这么远，图什么？”

    这是四天来，林朔第一次主动开口说了跟炒饭无关的话。

    “图你这口猪油镬气。”江枫擦了擦额头的雨水，“全京海我只在两个地方吃到过，一个人均五百，一个人均十二。”

    林朔没接话，低头起锅。

    动作和前三天一样利落，但肩膀明显紧了一分。

    饭盒递过来，江枫破天荒地掏出现金拍在推车的铁皮台面上。

    “找零。”
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